Tuesday, April 12, 2005

donne des globules au capitaine

La langue morte touche à la mer, réveille les aires salées du sable de mes yeux, et engouffre les hommes-poissons un par un dans son bec mou couleur d'hiver.
La cataracte est son fleuve évident sur lequel ondulent les serpents merveilleux, et leur crasse, et leurs tombes, creusées par la main belliqueuse et retenue des Grands Aliments Blancs;
les pleureuses soupirent sur la berge et les fonctionnaires leur répondent en envoyant des signaux de détresse sur leur manette de jeu.
Un nabot s'agite, arborant fièrement sa nouvelle casquette et la taille de ses dents, puis retombe dans la Seine,
les rideaux le silencent,
baillonant les serpents et leur danse évidente.
La nuit se retient puis tousse un peu.

Chaque lumière éteinte détruit un carré de maisons.

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